VIVENCIAS DE UN GALGO ARGENTINO

Perro nací,
y perro moriré,
por eso ladro “Vos”,
 ni tú, ni usted.
“Esteee…” ¡Guau!
¡“Che”!,
“Escuchá” la vitrola,
que no canta Julio,
sino el gran Gardel,
de sombrero calado,
y sonrisa de marfil,
¡No me “jodás” Julio!
Que no das el perfil.
Ay… tiempos pasados,
de tabernas y calles,
puertos y esquinas,
de gauchos, caballos y porteños,
y puñaladas inquinas,
de guitarras que lloran,
de rotos sueños,
por tristes tangos,
que no tienen dueños.
Malvivo en la calle,
mucho palo,
y poco pan,
perra vida la mía,
no soy más,
que un pobre can.
¡Pero galgo!
un tanto gracioso,
aunque eso sí,
soy hidalgo.
Hasta la desnudez delgado,
zarrapastroso,
trabajo poco,
y mucho reposo.
Siempre junto a mi amo,
 cuando tañe las cuerdas,
 los recuerdos acuden,
y los tangos salen solos.
Historias de tristeza,
 amor y pasiones,
rotos corazones,
por infamias y vilezas.
¿Qué sería si no un tango?
Roto el llanto,
que mi alma clama,
como perro argentino,
a la voz de mi amo,
cuando toca, canta,
y me llama.

TENGO GANAS DE VERTE

Tarde lluviosa, triste y gris. Acurrucado en mi sillón, abrazado y protegido por mi vieja y raída manta, miro por la ventana como cada tarde; observo como las gotas de lluvia mojan el fino cristal que me separa del frío invierno que reina en el exterior, como las gotas recorren esa incesante cerrera descendente hasta el final de la ventana y, otra vez a empezar, una nueva gota tras otra.
El humo de una taza de café que sostengo entre mis manos para calentarme, sube cual neblina etérea hasta mi faz y empaña mis gafas, escondiendo tras ellas las pequeñas lágrimas de melancolía que se escapan de estos mis ojos que un día fueron tuyos.
El recuerdo, la añoranza de ti y de tiempos pasados que fueron más que felices, acuden a mi mente, bombardeando con cada instante que pase contigo. Tu recuerdo está latente, vivo diría yo, grabado a fuego en mi roto corazón, pero te fuiste... para siempre y me dejaste sólo.
Espero reunirme contigo en breve, sé, o quiero creer, que me esperas allí donde estés con los brazos abiertos y esa sonrisa tan característica tuya que me hizo enamorarme de ti aquel día junto al río; porque dos almas unidas en el tiempo, lo estarán en el espacio por siempre, que nos fundiremos en nuestro ser común, sí, ese que la suma de ti y de mi, ese que formamos y que nunca más nada, ni humano ni divino, nos volverá a separar jamás.
Aquí sigo esperando la muerte, con paciencia y no viene; pero con el ansia de volver a verte, a ti, a mi único amor, a mi vida, a la luz de mis ojos, a esa que se llevo mi alma en vida aquel día que partiste, sin decir adiós. Tan abatido y desgraciado me dejó, que el reloj que marca mi vida se paró en ese instante.
Sin ilusión, ni incertidumbres ni aventuras por correr juntos, quedé rendido ante la cruda y fría verdad, tú ya no estabas. Por eso, cariño, aquí espero cada tarde, sentado en nuestro viejo sillón a que aparezca la Muerte, para que me lleve a allí donde tu estas. Pero miro por la ventana y nunca viene.
¿Acaso no tengo yo el derecho de morir, aunque sea por amor?
No tengo miedo, solo, unas inmensas ganas de volver a verte.

AÑORANZA DE TÍ

Absorto en mi soledad,
mi cuerpo y mi alma,
te añora en las frías noches,
por dejarme ansiedad,
donde sólo en mi cama,
quedan tus recuerdos,
lejos de reproches,
de aquella felicidad.
Lejos queda la estela,
de aquellos besos y abrazos,
que con tanta cautela,
disfrutaba entre tus brazos.
Desilusionado y abatido,
te sigo buscando,
latido a latido,
dentro de mi corazón,
pues  te sigo amando,
ciego y convencido.
Miro y no te veo,
busco y no te encuentro,
necesito de ti,
¡Cuánto te deseo!
Regresa a mí,
y por ende,
al amor,
ese que un día partió,
sin pedir permiso,
y sin decir adiós.

HISTORIAS DE AMOR Y GUERRA. LLEGA UNA CARTA TRAS 91 AÑOS

Primavera de 2012, en las excavaciones en lo que fue el fortín de Monte Arruit donde apareció el cuerpo momificado de un soldado español. Según arqueólogos y antropólogos, las condiciones climáticas de la zona han hecho posible la buena conservación del cuerpo, pertenencias y restos del uniforme.

Entre sus objetos destacaba una pitillera de cuero y metal con las iniciales P.G., una foto de una mujer joven, una pequeña moneda de plata con la efigie de Alfonso XIII y una extensa carta todavía legible. Todos los indicios, y sobre todo por el lugar del hallazgo y datación de la carta, apuntan a que este hombre fue una de las víctimas de la matanza acaecida el 9 de agosto de 1921 en Monte Arruit.

Los investigadores quedaron asombrados al leer la carta que portaba este soldado. El papel amarillento, dos páginas plegadas por la mitad estaba metido en un sobre. Los datos personales no han sido revelados por las fuentes investigadoras. En el sobre se dice (omitimo apellidos y direcciones):

Hermano de armas, si lees esto será porque yo habré muerto. Por favor, cumple la última voluntad de este soldado español que ha caído por la Patria y haz llegar esta carta a María […] que vive en Málaga en la calle […]. Sus padres se llaman Manolo y Antonia.

Y a continuación esta es la emotiva carta del soldado:

Mi dulce María, nunca pensé escribir esta carta, pero lo preocupante de la situación me lleva a ello. Llevamos días atrincherados y defendiendo Monte Arruit, apenas tenemos agua y comida. Los moros nos cercan y nos hacen fuego, cada día tenemos nuevas bajas, ya sea por causa enemiga o por efecto del calor, y no tenemos medicamentos ni medios de asistencia sanitaria.

Según dicen, el General Berenguer le ha prometido a Navarro que mandarán refuerzos desde Melilla, pero la ayuda nunca parece llegar. Hay descontento y pesar entre los hombres aquí. Hay rumores fiables de que se negociará la rendición de la plaza, pero no sabemos mucho más al respecto. No sé qué pasará, hemos pasado muchas penurias en esta maldita guerra, pero como la de Monte Arruit no la he vivido. Ya se sabe como actúan los moros y tengo mucho miedo por lo que pueda pasar, estamos prácticamente a su merced y no creo que podamos resistir mucho más el hostigamiento al que nos someten.

En el campamento tratamos de animarnos los unos a los otros; por su parte, día tras día, los oficiales nos recuerdan lo que implica ser un soldado español con arengas patrióticas, pero lo que más nos reconforta, dentro de lo que se puede, es la camaradería que hacemos todos en estos difíciles momentos.

La verdad que no sé por qué te estoy contando esto, supongo que por egoísmo al desahogarme con este papel. No quiero robarte más líneas, ya que esta carta es para ti: la dulce niña de mis ojos, mi morena, mi malagueña, mi razón de vivir, mi anhelo, la estrella que me guía en las noches, la única persona por la cual suspiro día tras día y me reconforta pensar que pronto te veré, que pronto te abrazaré, que pronto te besaré y que pronto me casaré contigo. Dios sabe lo mucho que te quiero.

Aún me acuerdo de la primera vez que te vi, con aquel vestido azul, tu pelo negro azabache recogido en un coco, esos ojos verde esmeralda que son capaces de cegar más que este sol africano y convertir a cualquier hombre en estatua de sal con sólo regalarle una mirada tuya. Me acuerdo de la canasta de mimbre llena de pescado que llevabas pues venías del mercado y como yo, apoyado en la pared de la calle de mi casa, quedé absorto ante tu belleza. Te eché un piropo cuando pasaste por delante mía, no pensé que me hicieras caso, ya que tal hermosura tiene que estar acostumbrada a que te los digan, pero giraste tu preciosa cara, me miraste y me sonreíste. Bendito piropo aquel. Te pedí acompañarte a casa para hablarte por el camino y me lo permitiste.

Desde entonces fuimos inseparables, me costó que tu padre me aceptara, pero ya sabes que la insistencia siempre ha sido mi virtud. Aún me tiemblan las piernas cuando me acuerdo de aquel primer beso que te robé en la puerta de la casa de tu tía, se nos paró el mundo alrededor en ese instante. En fin, hay tantas cosas que podría contar...

Seguro que mientras lees esto estás esbozando una sonrisa. En estas líneas que llevo hablando de ti se me ha olvidado momentáneamente todo lo que estoy pasando aquí. Siempre serás mi mejor medicina y el remedio de todos mis males. Ya sabes que al comienzo de esta carta te dije que nunca pensé escribirla. Es de despedida, mi amor. Si recibes esta carta será porque yo ya no estaré.

No quiero ser egoísta y por ello te pido que no me guardes luto, que no te apenes por mí, que rehagas tu vida lo más pronto posible y que no me eches en falta pues yo siempre estaré contigo en cada momento de tu vida. Que seas muy feliz y que hagas realidad todos tus sueños, ya que los míos se cumplieron cuando me dejaste amarte. Quiero que sepas que mis últimos pensamientos son para ti y que siempre te querré y cuidaré allá donde esté.

Monte Arruit a 8 de agosto de 1921.

De tu soldadito, Pedro.

El 9 de agosto el general Navarro parlamentó la entrega de Monte Arruit con los jefes tribales: los españoles entregarían su armamento y a cambio se les permitiría retirarse a Melilla. Así se hizo: los soldados se deshicieron de todas sus armas y salieron en columna alineándose a la puerta del fuerte junto con heridos y demás habitantes de Monte Arruit, preparados para la penosa marcha hacia Melilla.

Sin embargo, los rifeños no respectaron el pacto y se lanzaron furiosamente contra sus enemigos desarmados produciéndose una salvaje matanza; apenas hicieron prisioneros pues sólo 60 lograron sobrevivir, y sobre los restos del campamento quedaron más de 3.000 cadáveres, secándose al sol muchos de ellos despedazados. Allí permanecerían durante meses, hasta que la zona fue de nuevo recuperada por el ejército español.

A veces el destino y la suerte se unen aunque demasiado tarde. No ha sido fácil, según revelan los investigadores, pero se pudo localizar a los familiares de la destinataria, María.

Antonio, un nieto de esta mujer, ha contado que su abuela, aunque se casó años después de lo acontecido en Monte Arruit, siempre tuvo en su mesita de noche la foto de un joven soldado con un rosario sujeto en la esquina del marco. Durante muchos de años, incluso ya casada y con hijos, día tras día acudía al puerto de Málaga con la esperanza de que llegara el barco que habría de traerlo.

Según afirmaciones de Antonio "mi abuelo siempre respetó a mi abuela y supo que jamás ocuparía el puesto de aquel primer novio. No obstante, fueron un matrimonio feliz".

María falleció en 1987, a la edad de 85 años. Pidió ser enterrada con la foto de su primer amor y el rosario entre las manos, lamentablemente no pudo leer esta carta.

"POS FALE"

Cuanto mamón,
hijo puta y cabrón.
De vuestras viperinas lenguas,
solo sale maldición,
que acompañada de mierda,
y de una mala dicción,
llenáis este mundo,
con cualquier provocación,
con impaciencia lerda,
y con tanta predicción,
irse a la puta mierda.
Dejad que escriba,
esta puta canción,
tranquilo y  agusto,
y sin tanta criba,
que me dais susto,
y me quedo panza arriba.
Y si no rima,
me la sopla,
desde San Pedro,
hasta Constantinopla.
Ahí queda eso,
que por mal hablado,
no deja de ser verso,
y queda todo ensamblado.

SOLO UNA NOCHE

La obscuridad de la estancia era casi total. Por testigo, un viejo candelabro dorado con siete velas sobre un escritorio, junto a unas raídas cortinas daba la poca luz que necesitaban para verse. Encendidas todas ellas con un  hipnotizante baile; una danza de fuego que parecía hacerse portadora de malos augurios.
Su luz rielaba trémulamente sobre los cristalinos ojos de ella, fraguando el embrión de unas lágrimas de dolor y sufrimiento. Lo sabían, era la hora del adiós.
De pie sobre un pentáculo dibujado en el suelo de madera, él se agachó y, de un pequeño saco que estaba junto a sus pies sobre el suelo extrajo sal, y con la mano empezó a esparcir en el perímetro del pentáculo formando un círculo donde él quedaba dentro.
La miró una vez terminado, se levanto y pudo comprobar cómo perlas en forma de lágrimas caían por las mejillas de ella, lágrimas de mujer que salían del corazón, del pecado, de un imposible con fecha de caducidad. Ella se echó las manos a la cara, no quería que la viera llorar, pero fue imposible.
Cerró los ojos un momento y él ya no estaba, había desaparecido… como siempre, como cada año, como cada noche de difuntos. Era solo una noche con él, una vez al año, pero merecía la pena. Aunque el tiempo pasaba, y ella iba envejeciendo.
¿Qué pasaría cuando su belleza se esfumara con el pasar del tiempo? Cuando los años arrugaran su piel, sus cabellos se convirtieran en plata y los ajados ojos ya no fueran las perlas que él tanto amaban. Juventud marchita, belleza cual mustia flor. Esa era la duda que le recomía en su interior, pero… quizá mereciera la pena, ser la amante —aunque solo fuera por una noche al año—, del mismísimo Diablo.

SI TÚ ME DICES

Y si tú dices que sí,
yo digo que no,
y si tú dices que no,
yo digo que sí,
me da igual,
sigo mirándote a los ojos,
y cada día me enamoras más.

ENTTREVISTA EN VEGAMEDIAPRESS DIARIO

"LA GENTE NO GASTA EN LIBROS NI EN CULTURA"

 

Santiago Ricardo Hernández Sáez, nació en San Javier, Murcia, el 1º de Noviembre de 1968. Vive actualmente en San Pedro del Pinatar, Murcia.

Cursó estudios técnicos, siendo Técnico Superior en electricidad. Ha dedicado su vida laboral al montaje y mantenimiento industrial. Actualmente es el jefe de mantenimiento de una planta de tratamientos de aguas.

Entre sus preferencias está la historia en general y sobre todo la novela histórica.

Como escritor aficionado, escribe novela histórica y, entre descansos: relato corto, micro relato y poemas ocasionalmente, cultivando así todas las disciplinas posibles.

Escribe en un blog llamado “Del blocao a la trinchera”, dónde edita breves artículos sobre curiosidades y anécdotas históricas, además de publicar sus relatos cortos, micro relatos y poemas.

Tiene editadas dos obras, la novela Jake Ryan y el manuscrito de Ricardo de Chartes, de corte histórico (El Fantasma de los sueños 2015) y Catharsis 7.0 (Dokusou 2017), donde nos muestra poesía, relato corto y micro relatos. Esta última obra es totalmente benéfica, donde se cedieron todos los derechos a la Fundación Rafa puede para niños con deficiencias de varios tipos.

Premios

Ganó el concurso de mini micro relatos de terror organizado por la asociación Palin de creadores de Murcia y VegamediaPress (2016), ganador como autor local en el IV concurso de micro relatos la sal de San Pedro del Pinatar (2017).

Finalista en el concurso de relato corto La lectura de Ramón (2016), de la editorial Fantasma de los sueños y, en el I concurso de relato del diario digital VegamediaPress (2015).

“Jake Ryan y el manuscrito de Ricardo de Chartres” es tu primera novela publicada. Háblanos de ella.

La trama se desarrolla en la Escocia del S. XIV, en la que un investigador castellano, llamado Hernán de Toledo, bajo el sobrenombre de Jake Ryan, es contratado por la Casa de Borgoña de Francia para una secreta misión. Debe viajar a Escocia donde, acompañado por personajes históricos reales y ficticios, debe buscar y descifrar unos manuscritos escritos por Ricardo de Chartres, un templario francés. El final del viaje les sitúa a todos en el castillo escocés de Rosslynn, enclave templario por excelencia tras la desaparición oficial de la orden 50 años atrás. En esos manuscritos, se supone que están las claves para encontrar uno de los mayores secretos de la Orden del Temple, el origen de sus riquezas, el destino de sus flotas que partían desde el puerto francés de La Rochelle con destino desconocido y regresaban cargadas de plata. Es una novela de acción e intriga, de pasión y traición, dónde el lector también se involucra haciendo de investigador en el marco de una de las treguas de la guerra de los 100 años. Además, Hernán encontrará a alguien de su pasado que marcará su vida para siempre.

Si te vieses como un lector crítico, ¿cómo definirías tu literatura?

En referencia a la novela, como digna de ficción histórica medieval, donde el riguroso trabajo de documentación, aporta una credibilidad más que aceptable a una buena trama y a los personajes. Entretenida y que engancha desde el primer capítulo. Muy recomendable para los amantes del género.

Una obra podríamos decir de Ficción Histórica Medieval ¿Qué es lo más difícil a la hora de escribir en cuanto a ese género se trata?

Hacer que una trama ficticia encaje dentro de la historia real y sea totalmente creíble— fechas, lugares, personajes, etc —. Aportando datos y personajes verídicos entremezclándolos para que al lector le atraiga y le sea verosímil.

¿Qué te impulsó a escribir esa novela?

Al terminar de leer una novela de este género, de un reputado novelista estadounidense, que me dejó muy decepcionado; me pregunté a mí mismo: «¿Podría yo escribir una novela mejor que esta?».

Escribes además relatos, poesía…

Sí, en mi blog, pero como pasatiempo más que nada. Y contra todo pronóstico, algunos de los relatos cortos o micro relatos han ganado o quedado finalistas en algún concurso. Pero lo que más me sorprende— y no a mí solo — es que no siendo un aficionado ni lector de poesía, tuve la osadía de atreverme con alguna y, han gustado casi más que los relatos. Por eso decidí editar un libro a beneficio de una Fundación Rafa Puede con mis mejores textos, y el resultado ha sido más que excelente. Catharsis 7.0 (Dokusou 2017).

¿Cómo ves el panorama literario hoy día?

Mal, sinceramente no lo veo muy bien. La gente no gasta en libros ni en cultura— sí en tecnología y otras cosas —, aparte de que el pirateo de las ediciones digitales de las obras, han hecho que la gente sea consumidora de literatura gratis. Es muy difícil vender un libro a día de hoy sin ser alguien conocido.

¿Es imprescindible para escribir, ser un buen lector?

Claro, por supuesto. Sin una buena base como lector, es casi imposible poder escribir algo medianamente aceptable. La lectura aporta a nuestro lenguaje el alimento intelectual que nos quita la televisión basura.

¿Crees que la literatura gira en torno a modas o tendencias, o hay una línea comercial que no desaparece nunca?

Lamentablemente sí. Según soplan los vientos editoriales los lectores leen de vampiros, o de códigos, o de lo que la moda dicte en ese momento específico pero, hay géneros que nunca pasan de moda y que siempre están ahí, manteniéndose. Por ejemplo la novela histórica, que es en el que tengo pensado moverme y desarrollar mis proyectos como novelista, porque no me considero escritor, sino novelista, pero sobre todo autor.

¿Tus próximos proyectos? ¿Puedes adelantarnos algo?

Están en marcha y con una proyección en positivo que no podría haber imaginado hace un año, cuando presenté “Jake Rayn” (2015) o Catharsis 7.0 (2017). Acabo de terminar otra novela también ambientada en el S.XIV, que por motivos personales y editoriales aparecerá a principios de 2018. Se titula “La conjura de la Santa Espina”, donde también hay un misterioso viaje, mensajes cifrados y una misión por cumplir. En esta nueva novela, la mezcla de personajes y tramas veraces, junto a monjes, reyes y reliquias cristianas, derivan en una conjura secreta de regicidio. Todo esto hace que sea una mezcla explosiva.

¿Dónde podemos leer y saber más sobre ti?

Para conocerme un poco, creo que como casi todos, en las redes sociales, Facebook o en mi blog —“Del blocao a la trinchera” —, en el que voy publicando esos relatos cortos, poemas, o artículos históricos anecdóticos, donde casi un 50% de los visitantes lo hacen desde fuera de España, abundando los de E.E.U.U. curiosamente.

También en la página web de la editorial Dokusou, donde aparezco como autor de esta firma.

ODA A LOS TERCIOS DE FLANDES

Perros de guerra,
soldados de España,
no perder nunca el norte,
pues de cara al enemigo,
del tercio bravío,
sois el azote.
Infiel, holandés o francés,
de los tercios de España,
nadie con vida escapa,
y siempre seréis rendidos,
vencidos y humillados,
abatidos y derrotados.
Valor acometido,
bravos hombres sin nombres,
enemigo perdido,
desde París hasta Londres.
¡Arriba las picas!
¡Tercien arcabuces!
¡Preparadas esas mechas!
Nos protegen los doce apóstoles.
Son los vascos, andaluces o murcianos.
Bravos tercios de España,
temidos donde son conocidos,
tercio valiente,
arrogante,
desde Bruselas hasta Gante.
Avanzad,
siempre avanzad,
al viento las banderas
desplegad,
con cojones sin igual.
Encomiéndese a su Dios,
quien delante los tenga,
pues solo una cosa les queda,
decir un adiós,
y por su alma rezar,
aunque no quieran.

CORONADA REINA...¡TRAS U MUERTE!

La noble gallega Inés de Castro nunca llegó a ser reina de Portugal... en vida. Amante de Pedro de Portugal, era rechazada tanto por su padre, Alfonso IV, como por los nobles. Los amantes se casaron en secreto, pero para impedir que llegase a reinar, varios nobles la asesinaron en 1355. Dos años después, Pedro subió al trono y, según cuenta la leyenda, exhumó el cadáver de su amada para que pudiera ser coronada. En cualquier caso, Inés está considerada reina de Portugal y fue enterrada en el monasterio de Alcobaça junto a la sepultura de Pedro.

La batalla de Karánsebes : cuando un Ejército austriaco luchó contra sí mismo y ¡además perdió!

En septiembre de 1788 un Ejército austriaco luchó contra sí mismo y ¡además perdió!. Esta es la historia de como unos barriles de aguardiente pueden terminar en la batalla más absurda de la historia.
 Actual Rumanía, 17 de septiembre de 1788. El imperio austriaco está en guerra con el imperio otomano y un ejército de 100.000 hombres marcha hacia la ciudad fronteriza de Karánsebes con la intención de acampar allí. Hasta aquí todo bien.
 A partir de este momento es cuando empiezan los despropósitos. En primer lugar, sólo una mínima parte de la tropa estaba formada por austriacos: la mayoría de los soldados eran italianos, serbios, húngaros, croatas o rumanos y, por lo tanto, tan sólo unos pocos de aquellos 100.000 hombres hablaban alemán.

En esta tesitura llegan los primeros húsares al lugar convenido para la acampada. Su misión era la de rastrear los alrededores de la ciudad en busca de espías turcos pero, en lugar de eso, deciden comprarle a unos gitanos un cargamento de barriles de aguardiente para bebérselos mientras esperan al resto del contingente.

Un tiempo después, el primer contingente de infantería se presenta en Karánsebes y, viendo la fiesta que tienen montada los húsares, reclaman su correspondiente trago de aguardiente... pero, a estas alturas, los exploradores ya están bastante borrachos y se niegan a compartir su licor.
 Ante la mirada incrédula de la infantería, los húsares levantan una barricada en torno a los barriles y se atrincheran alrededor del aguardiente. Pero los soldados de a pie no están ni mucho menos dispuestos a rendirse tan fácilmente.
 Sintiéndose insultados por la actitud de los húsares, dan inicio a una pelea que culmina con un disparo al aire. Ahora empieza lo bueno. Con el olor a pólvora aún flotando en el aire, los contingentes de apoyo rumanos se ponen nerviosos al creer que el disparo lo ha realizado un tirador turco y empiezan a gritar "¡turcos, turcos!".
 Los húsares salen huyendo, la infantería se desbanda y los oficiales empiezan a dar voces intentando poner fin de una vez por todas a aquella situación... pero en aquel campamento casi nadie hablaba alemán.
 Cuando los oficiales gritan "halt" (alto en alemán), la soldadesca entiende "Alá" y, justo en ese momento, empieza el espectáculo: los rumanos abren fuego contra los italianos quienes, a su vez, disparan sobre los húngaros que se están batiendo el cobre con los serbios.

Todos pelean contra todos con la firme creencia de que el contingente al que están disparando está formado por soldados turcos.

Un grupo de tropas de caballería que llegaba al punto de reunión vio a los húsares dando vueltas alrededor del maremágnum en el que se había convertido el campamento y su oficial al mando, creyendo que no podía tratarse sino de un ataque otomano, ordenó una carga al galope sable en mano... pero un cuerpo de artillería que llegaba por otra colina vio el movimiento y, pensando que se trataba de un asalto turco, descargó la fusilería sobre sus compañeros.
 Después de todo esto, el ejército austriaco se disolvió en pequeñas bandas atrincheradas que disparaban a todo lo que se movía, prolongando el combate durante horas hasta que decidieron huir en desbandada.
Los turcos llegaron a Karánsebes dos días después esperando encontrar un combate contra los austriacos. En su lugar, encontraron 9.000 enemigos muertos.


FUENTE: EL GRAN CAPITÁN

EL CONJURO DEL BESO PERDIDO.

Nació dos veces y nunca pudo morir, renunció a su Dios y el mal se hizo dueño de él, dicen que aún deambula en busca de su amada perdida, vagando silencioso entre vivos y muertos,  cumpliendo su penitencia particular, en busca de un sueño eterno que nunca acaba de llegar y nunca llegará. Amó a quien no debía y por ello ha de pagar, por vender su alma a cambio de conocer el verbo amar.

Si en las oscuras noches sin luna vas por la calle y, las farolas se apagan a tu paso, párate y escucha a tu alrededor, mira a tu espalda y encomiéndate a tu dios… él podría estar ahí, acechándote, silencioso y ávido en busca del beso perdido que de su amada nunca recibió. Cuando un viento gélido te hiele hasta los huesos, no dudes de su presencia y, si un bisbiseo escuchas en tus oídos, ten por seguro que el conjuro del beso perdido sobre ti se está recitando… ¡huye, corre! Nunca lo debes escuchar estando despierta… ¡escapa mujer!

Errante alma que solo el amor buscaba, desahuciado y condenado a ser un ente, etéreo y fantasmal, un soplo del mal en la Tierra en busca de un imposible. No debió pactar con Lucifer aquella noche. Le engañó.

Siempre que duermas, una rosa blanca nunca debe faltar bajo tu almohada, pues el conjuro del beso perdido se anulará en tu alcoba, mujer, protegiéndote de todo mal. Pero piensa en esas noches en que Morfeo no va en tu busca, en  las que el insomnio se hace dueño de tu voluntad. Piensa que él, está ahí observándote, silencioso, paciente a los pies de tu cama, deseoso de hacer de ti esa amada que perdió, a la que nunca besó, esperando la oportunidad de susurrarte al oído palabras que en su esclava te convertirán. Querrá poseerte, ser tu dueño. Pérfido ente, maléfico y atormentado, ya tendrás tu oportunidad, pues alguna almohada sin su rosa blanca… cualquier noche ha de quedar.

MARI PURI

—Hola chica, ¿cómo estás?, cuánto tiempo sin verte.
—Hola guapa, sí que es verdad.
—Qué bien te veo, has adelgazado y te noto… no sé, distinta.
—Claro, me he divorciado.
—¿En serio?
—Sí, chica, sí; parece que eso que dicen es verdad, que una mejora si se separa.
—¿Y eso, qué pasó?
—Pues que mi marido… bueno mi ex marido, era un egoísta.
—Pero si no parecía mal hombre.
—Ya, pero al final son todos iguales.
—¿Te maltrataba?
—¿Ese?, no se atrevería, del guantazo que le meto se caga encima.
—¿Entonces?
—Lo que te digo, un egoísta total. Él sí que podía tener amigos y salir con ellos y divertirse, pero… claro, yo no.
—¿No aceptaba que tú tuvieras amigas?
—¡¿Amigas?!... ¿Para qué?
—No sé, para lo que las tiene todo el mundo, supongo.
—Yo prefiero amigos, nena, que es mejor.
—No te entiendo.
—Pues para acostarme con ellos, ¿para qué va a ser?, pareces tonta hija mía.
—¡Pero Mari Puri! Por dios.
—Nada, lo que yo te diga, no le gustaba y por eso lo mandé a freír espárragos por no decirte otra cosa, que tú eres muy delicada.
—¿Delicada? Vaya tela, nena.
—Por cierto, ¿cómo es esa palabra de las que nos gusta y necesitamos el sexo a todas horas?, que no la recuerdo.
—Supongo que te refieres a la palabra “ninfómana”.
—Esa, esa, que nunca la recuerdo.
—¿Y a qué viene eso ahora?
—Quiero decírselo a  mi ex, para cuando me lo eche a la cara culturizarlo un poco.
—De verdad, chica, no te entiendo.
—Sí, es que ahora va diciendo de mi que soy una puta…  ¡qué vulgar!
—Bueno, te dejo que tengo que ir a comprar, ya me cuentas otro día.
—Vale, nena, que yo también tengo prisa, he quedado con un tío de bandera.
—¡Vaya!, no paras.
—Sí, lo he conocido por internet, se llama Roberto42cachondo, no sé quien es aún, ni he visto foto, pero sé que es ginecólogo, moreno y que tiene un BMW azul.
—¿Roberto…  42… ginecólogo… BMW azul… ?
—Sí.
—¡Es mi marido!
—Qué mala suerte la mía, otra egoísta.

ME QUEDO A CUADROS.

Me veo por la calle a un amiguete que hacía tiempo que no veía.
—¡Coño!, cuanto tiempo, ¿cómo estas?
—Bien, ¿y tú, qué tal?
—Pues como siempre, sobreviviendo, trabajando y criando.
—Me alegro.
—Por cierto, ¿cómo llevas tu libros?
—Bien, en septiembre saco otro a beneficio de una fundación para niños.
—Qué bien ¿no?, así le sacas un "durillo", claro.
—No, es totalmente algo altruista, macho.
—Ah, como Panoramix.
—¿"Cómor"?
—Sí, como el de Asterix y Obelix
—Joder... ese es druida, tío.
—Pues eso, lo que yo decía.

1ª NOTIFICACIÓN. MUY IMPORTANTE.
Se hace saber que:
El día 30 de Septiembre, a las 20:00 horas, en el auditorio Principe de Asturias en Santiago de la Ribera (San Javier, Murcia), se presentará el libro "CATHARSIS 7.0" a beneficio de la FUNDACIÓN RAFA PUEDE.
Una obra donde se han seleccionado los mejores relatos cortos, microrrelatos (algunos premiados) y poemas —cuidado con estos, pues el autor los denomina versos espartanos, mundanos y bastardos —, del autor para editar esta obra.
Tanto el autor —Santiago R. Hernández Sáez —, como la editorial DOKUSOU, han cedido todos los derechos en beneficio de esta fundación.
Tendremos un pequeño espectáculo donde podremos disfrutar de grandes actores representando alguno de estos relatos, músicos profesionales en directo y a muchos amigos recitando.
La Fundación RafaPuede - Rafael Moreno Villar es una institución privada sin ánimo de lucro, con sede en San Javier, Murcia, destinada a proteger los derechos de las personas con discapacidad y a conseguir la igualdad de oportunidades.
Para comprender la razón de ser de la Fundación tenemos que hablar de Rafa. Un niño nacido en 2009 con importantes limitaciones físicas producidas por un síndrome polimalformativo congénito, pero con las mismas capacidades de aprendizaje que el resto de los niños y las mismas ansias por descubrir. Sus condiciones físicas hacen que requiera de adaptaciones y productos de apoyo que le permitan relacionarse con su entorno de forma efectiva y poder manipular objetos. Rafa carece de manos.
Os esperamos a todos y, que un halo de empatia, generosidad y altruismo sobrevuele vuestras mentes.
Gracias a todos de antemano y, sobre todo GRACIAS POR COMPARTIR esta notificación.
"Que la fuerza os acompañe, pues el invierno está cerca".

LA GUARDIA CIVIL INVADE Y ARRESTA AL MONARCA ANDORRANO.

Andorra, el pequeño país pirenaico cuya jefatura del estado comparten el presidente de la República Francesa y el obispo de la Seo de Urgell -y que últimamente está tan en boca de todos por asuntos demasiados terrenales y humanos-, sólo ha sido invadido una vez a lo largo de su historia. Esa invasión se produjo el 21 de julio de 1934. Los invasores fueron cuatro Guardias Civiles al mando de un sargento. En total cinco hombres. Esto fue lo que ocurrió:
La historia se desarrolla en los primeros años 30 del siglo XX, cuando un curioso personaje se deja ver frecuentando el American Yacht Club de Mallorca. Se llamaba Borís Mijáilovich Skósyrev Mavrusov y había nacido en Vilna en 1896. Perteneciente a una familia de la pequeña nobleza bielorrusa, había sido soldado en los ejércitos del zar. Al estallar la Revolución de 1917 se exilia al Reino Unido, donde al parecer se enrola en la Armada británica. También habría prestado servicios como espía en el Foreign Office. Este es el currículum de un maestro del engaño, así que haremos bien en ponerlo en cuarentena. Seguro que ya les está recordando a alguien. El caso es que en 1925 se traslada a los Países Bajos, donde según él mismo se le concede por la reina el título de Conde de Orange. Allí se casa con María Luisa Parat, a la que pronto abandona por una millonaria norteamericana llamada Florence Marmon. A principios de los años 30 está en Mallorca y en 1934 entra por vez primera en Andorra.
Precisamente un año antes se había producido en Andorra una pequeña revuelta a favor de la total independencia del país de Francia y España. Y ahí es dónde Boris vio la oportunidad. En su primer intento presentó al Síndico andorrano una propuesta para ser nombrado rey. Al no recibir la respuesta deseada se exilia en la Seo de Urgell, desde donde comienza una campaña política para atraerse las simpatías de Juan de Orleans, el duque de Guisa y pretendiente del trono francés. Incluso se permite redactar una nueva constitución para Andorra. Al final, consigue su objetivo y el día 7 de julio de 1934 el Síndico General de los Valles de Andorra convoca al Consejo General. Una vez expuestas las pretensiones de Boris, sorprendentemente todos los consejeros votan a favor de nombrarle rey, salvo uno. Dicho y hecho, Boris se instala en Sant Juliá de Lòria con el título de Boris I de Andorra y forma un gobierno en el que está incluso su millonaria amiga norteamericana. Alertado el obispo de Urgell de la trama, y ante la pasividad de Francia que renuncia a intervenir, el 10 de julio en una nueva votación del consejo se refrenda a Boris como monarca, con el mismo resultado de 23 a 1.
Y aquí es cuando sucede lo impensable. A petición del obispo de la Seo de Urgell y por orden de la República Española, 11 días después, el 21 de julio de 1934 la Guardia Civil invade Andorra con los cinco hombres mencionados, violando la inmunidad diplomática y la integridad territorial andorrana. Detienen a Boris I y se lo llevan a Barcelona, donde es puesto a disposición judicial. El 23 de julio es trasladado a Madrid y encerrado en la cárcel Modelo por conducta antisocial (Ley de Vagos y Maleantes) hasta su expulsión a Portugal. Tras cuatro años en el país luso, en 1938 regresó a Francia donde a los pocos meses fue recluido por el régimen de Vichy en un campo de internamiento junto con republicanos españoles en Rieucros. Allí se le pierde su pista.Algunos indican que pudo morir en 1944 a manos de los nazis, mientras medios germanos aseguran que durante la Segunda Guerra Mundial habría servido en en el ejército alemán y que vivió hasta 1989. No sería extraño vista la capacidad de este personaje para sobrevivir. En 1984 el escritor catalán Antoni Morell i Mora escribió una novela basada en su vida, titulada “Boris I, rey de Andorra”, en la que asegura que su madre había conocido al curioso personaje.

FUENTE: JAVIER SANZ. HISTORIAS DE LA HISTORIA.

ENGAÑADOS POR UN BURRO LLAMADO LOLO

Que me perdonen los críticos de arte, cine, literatura… pero su papel siempre me ha parecido un poco cruel, enjuician y valoran el trabajo de otros pudiendo hundirte en la miseria. Siempre me he preguntado que si tanto saben y entienden por qué no lo hacen ellos y nos “deleitan” con sus “obras de arte”.

En 1910, con motivo de la exposición Le Salon des Indépendants (El Salón de los Independientes) y organizada anualmente en París por Société des artistes indépendants (Sociedad de los Artistas Independientes), hubo una obra que llamó la atención de los críticos y que todos elogiaron. Esta obra era “Coucher de soleil sur l’Adriatique” (Puesta de sol en el Adriático) de un pintor genovés, completamente desconocido, llamado Joachim-Raphaël Boronali.

Un buen día se presentó el escritor Roland Dorgelés en la sede del periódico Le Matin para desvelar la identidad de Boronali. El tal Boronali era… un burro llamado Lolo.

Dorgelés y unos amigos llevaron al burro a una casa abandonada donde le ataban pinceles a la su cola y lo estimulaban, para mover la cola a más o menos ritmo, con zanahorias.

La obra se llegó a vender por 400 francos que fueron donados a un orfanato. Muchos críticos estuvieron callados durante una temporada.

Fuente: Javier Sanz. Historias de la historia.

¡QUÉ MUERTES TAN TONTAS!

Muchos personajes famosos han perdido la vida en condiciones y situaciones tan extrañas como inverosímiles. Ésta es una selección:
- Enrique I de Castilla: murió de una pedrada jugando con sus amigos.
- Arquímedes: un soldado romano le atravesó con su espada al ser recriminado insistentemente por el sabio griego para que no pisara unos dibujos científicos que había hecho en la playa.
- Jean Baptiste Lully, compositor francés: falleció por una gangrena al clavarse la batuta en el pie.
- Alejandro I de Grecia: su mascota, un mono, le propinó un mordisco y le contagió la rabia.
- Francis Bacon, filósofo y escritor inglés: falleció de frío mientras rellenaba con nieve de las montañas el interior del cuerpo de una gallina muerta, para un experimento sobre la conservación de los alimentos.
- Agatocles, tirano de Siracusa: se atragantó con un palillo.
- Esquilo, dramaturgo griego: murió golpeado por una tortuga que se desprendió de las garras de un águila que sobrevolaba su cabeza.
- Isadora Duncan, bailarina estadounidense: murió por una fractura en las cervicales debida a que su echarpe se enganchó en las ruedas del coche en el que acababa de subir.
- Maximiliano de Austria: una indigestión de melones le quitó la vida.
- Allan Pinkerton, fundador de la agencia americana de detectives que lleva su nombre: murió por una gangrena tras morderse la lengua.

Fuente: Muy Historia.

Ah, piratas,
de innoble nación,
sois como ratas,
de baja condición.
Las Malvinas,
Falkland no son,
sino Argentinas,
como nación.
Gibraltar,
robada perla,
a España regresar,
ingleses, devolvedla.
¡Preparen la munición!,
que lleno está el pañol,
devolved ese peñón,
¡que no es inglés, sino español!
De la fortuna espero,
que reciban un revés,
pues de tener ardo en deseo,
sus banderas a mis pies.

"LADRAN, SANCHO, SEÑAL DE QUE CABALGAMOS"

La famosa expresión ‘Ladran, Sancho, señal que cabalgamos’ es ampliamente utilizada para señalar que algo o alguien avanza a pesar de las críticas, los impedimentos y los problemas que se le pueden ir presentando.

Durante muchísimo tiempo se tuvo la certeza de que dicha expresión había sido extraída de la obra Don Quijote de la Mancha, pero en ninguna de sus dos partes aparece referencia alguna. Ni tan siquiera algo que pueda asemejarse.

Todo parece suponer que fue el hecho de que esté incorporado el nombre de Sancho (fiel escudero del Hidalgo don Quijote) lo que hizo pensar que la frase pertenecía a la obra de Cervantes escrita a principios del siglo XVII.

La mayoría de expertos señalan que la primera constancia escrita de una expresión similar, y que podría haber dado origen a esta, fue obra del poeta alemán Johann Wolfgang von Goethe, quien en 1808 publicó el poema titulado ‘Ladran’ (Kläffer), el cual decía:

En busca de fortuna y de  placeres,

mas siempre atrás nos  ladran,

ladran con fuerza…

Quisieran los perros del potrero,

por siempre acompañarnos,

pero sus estridentes ladridos,

sólo son señal de que cabalgamos

Fuente: Alfred López. 20 Minutos.

ESPAÑOLES CONTRA APACHES. DRAGONES DE CUERA.

El 4 de septiembre de 1886 el jefe apache (chiricaua) Gerónimo se rindió con apenas una treintena de sus guerreros ante un contingente de tropas americanas que sumaban 5.000 hombres. Tal era el miedo que despertó en Whasington su última fuga.

No hay casi nadie que no haya visto una película made in Hollywood sobre este jefe apache y las tropas de caballería. Sin embargo, pocos habrán oído como en 1779 quince soldados españoles, miembros de los dragones de cuera, derrotaron en Tucson (Arizona) a 300 apaches. Esta es su historia.

Los dragones de cuera eran las tropas encargadas de vigilar la peligrosa frontera Norte del Virreinato de Nueva España, donde una serie de misiones, en el caso de California, y de presidios, en los actuales estados de Arizona y Tejas, delimitaban la frontera en esa zona.

Los españoles tomaron contacto con apaches o comanches ya en el siglo XVI, entorno a 1540.

Los apaches eran un grupo de tribus como los Mescaleros, Navajos, Chricahuas, entre otros. Ante la necesidad de controlarlos y además por la petición de alguno de sus jefes se instaló una misión en Tucson, actual estado de Arizona en Estados Unidos, y un presidio -  un rancho fortificado donde vivían los soldados e incluso cultivaban la tierra - a unos cinco kilómetros de la misión.

Los apaches, tribu nómada, solía atacar ranchos aislados para robar ganado o algún suministro. Sin embargo, en 1779 se atrevieron a atacar la misión y el presidio de Tucson, probablemente confiados en su gran número, ya que solamente había allí un pequeño destacamento de 15 dragones de cuera.

Eran estos hombre duros de frontera. Todos voluntarios se alistaban por un periodo de 10 años. Iban armados con lanza, escudo, espada, daga, pistola y mosquete/carabina. Su nombre se debe a "la Cuera", una especie de abrigo/armadura hecha con duros cueros de animales.  Este abrigo que al principio cubría también las piernas no tenía mangas y era muy resistente. Hecha con hasta 7 capas de cuero era capaz de parar una flecha india. Inicialmente lo llevaban solo los oficiales después se incorporó como vestimenta de toda la tropa. No llevaba mangas y con los siglos se pasó a un modelo más ligero que solo cubría el torso a modo de coraza.

Volviendo al ataque a Tucson de 1779, los apaches confiados en su superioridad numérica no contaron con la experiencia y valor de los dragones de cuera. En vez de refugiarse en el presidio decidieron ser ellos los que se lanzaron al ataque contra los sorprendidos indios que, atónitos, no podían dar crédito a lo que veían sus ojos. El resultado fue que los españoles mataron a su jefe y clavaron su cabeza en una lanza para que todos los atacantes lo viesen bien, Esto hizo que los apaches huyesen despavoridos de Tucson.

En 1782 volvieron a la carga los indios, esta vez unos 600. Para su desgracia se encontraron con 45 soldados y 20 dragones de cuera. El resultado fue el mismo que en 1779.

Probablemente si esto hubiese sido protagonizado por norteamericanos hubiésemos vistos innumerables películas o series sobre los dragones de cuera, sin embargo hemos de conformarnos con las protagonizadas por los "Ranger de Texas" y Chuck Norris.

Fuente: KAPPO STORIAS: El blog personal de Rafael Rodrigo.

CASTELNUOVO 1539.

3500 españoles vs 50.000 otomanos en Castelnuovo
En julio de 1539 Barbarroja dispuso los preparativos para asediar la fortaleza tanto en tierra como en el mar. La flota turco-berberisca que bloqueó el acceso desde el mar estaba al mando del propio Barbarroja y se componía de 130 galeras y 70 galeotas auxiliares tripuladas por 20.000 marinos veteranos. Mientras tanto, un ejército de 30.000 hombres dirigidos por el Ulema de Bosnia se desplegó en tierra. A pesar de su gran superioridad, y de que los defensores no disponían de alimentos frescos, los primeros asaltos fueron un fracaso para los musulmanes. Los turcos decidieron entonces ofrecer una rendición honrosa a los sitiados, pero Sarmiento se negó a aceptarla y les contestó que «viniesen cuando quisiesen».

Barbarroja decidió entonces recurrir a la artillería, que había ordenado desplegar en lugares estratégicos durante las negociaciones. Durante varios días los gigantescos cañones turcos bombardearon la plaza, como años atrás lo habían hecho con las mucho más resistentes murallas de Constantinopla o Viena, pero ni siquiera cuando las estructuras defensivas se desmoronaron y los defensores quedaron reducidos a sólo 600 hombres se rindieron. Al contrario, cuando los turcos asaltaron las ruinas los supervivientes se batieron espada en mano con ellos y les obligaron de nuevo a retirarse, cayendo un gran número de hombres en ambos bandos. Sarmiento y todos sus capitanes perecieron en los últimos combates, tras lo cual los 200 españoles, en su mayoría heridos, que aún quedaban en pie se rindieron. Algunos fueron ejecutados allí mismo, poco después de la batalla, y el resto fueron enviados como esclavos a Constantinopla.Los otomanos sufrieron más de 20.000 bajas,por toda Europa les dedicaron poemas y canciones a los bravos defensores españoles.

Fuente: Pinturas de guerra, Facebook.

“CÍNICOS” LITERARIOS.

Me alaban,
y me vengo arriba,
me critican,
y me vengo abajo.
¡¿Pero qué carajo?!
Soy siempre el mismo,
 esté arriba,
o esté abajo.
Sé yo mejor que nadie,
lo que escribo,
sea o no de recibo,
Pero que opinar,
a día de hoy es gratis,
criticar y menospreciar,
ellos, por su sapiencia dirían denostar,
pero a mí me da igual.
 Ay, si hubiera que pagar…
por  nuestros pensamientos aportar,
para al iluso,
iluminar con tanta mente académica,
endémica,
y hasta colérica.
Se habla mucho,
del “título” de escritor,
tinta corre por doquier,
pero… ¡”quietor”!,
vamos a ver,
¿y del título de crítico?,
¿Quién lo ha de conceder?
Cuanto “cínico” literario.
Dejad el mundo correr,
y al prójimo sus versos componer,
sean bueno o malos,
¡¿qué más os da?!,
si no los vais a leer.
Crítico literario,
crítico cibernético,
te crees diccionario,
eres muy patético.

AL POETA PURISTA.

Leo tus versos,
y me atrapas con todos ellos,
al ver como estos,
son tan buenos y bellos.
Los míos son espartanos,
satíricos y mundanos,
perversos y maleducados,
y diría que hasta bastardos.
Pero son míos,
y por eso los amo.
No soy poeta,
ni lo quiero ser,
¿talento nulo?,
esa no es mi meta,
y he de reconocer,
que escribo como el culo.
Pero a mí me entretiene,
hacerlo bien a ti te preocupa,
a mí me divierte,
y tú ahí con el verso y la lupa.
Qué cada cual,
escriba lo que quiera,
a mí me da igual,
tanta regla y tanta métrica,
al final más de una,
es tan esperpéntica como tétrica,
eso sí, con toda su métrica.

¿NAPOLEÓN BAJO? PUES NO.

En cuestión de tamaños y dimensiones, casi todo es relativo. Todo depende de con quién o con qué se compare. Y parece lógico pensar que para decir de alguien, en este caso Napoleón, que es alto o bajo, la altura media de la época sería un referente válido. Así que, si la altura media en Francia durante finales del XVIII y comienzos del XIX  era de 1.64 metros y Napoleón medía 1.69 metros, ¿por qué ha llegado hasta nuestros días la idea errónea de que era bajito? —incluso era un poco más alto que la media inglesa  con 1.68 metros—. En 1804 Napoleón Bonaparte creó la Guardia Imperial, un cuerpo de élite dentro de la Grande Armée, que inicialmente se encargaba de la seguridad personal del emperador. Con el tiempo esta unidad se convirtió en el cuerpo principal en combate y fiel reflejo del poderío militar francés de la época. Para formar parte de este grupo elitista había que cumplir una serie de requisitos, como haber servido un mínimo de 8 años en el ejército, saber leer y escribir, haber demostrado valor en la batalla y tener una altura mínima —1.78 metros para los Granaderos o 1.73 metros para los Cazadores—. Así que, si el grupo de soldados que rodeaban a Napoleón constantemente eran significativamente más altos que él, es lógico que éste pareciese bajito respecto su guardia. El origen de la causa, o culpa, es atribuida a dos personajes: el caricaturista británico James GY y, el otro responsable fue James Gillray, otro caricaturista británico famoso por sus ilustraciones basadas en sátiras sociales y políticas, siendo especialmente incisivo con el rey Jorge III y Napoleón. En dos de sus ilustraciones, basadas en Los viajes de Gulliver, representó al rey Jorge III y a un insignificante Napoleón.

Fuente: Historias de la historia, de Javier Sanz.

¿POR QUÉ LOS PILOTOS DE LA LUFTWAFFE LLEVABAN CHOCOLATE SCHO-KA-KOLA?

Scho-ka-kola era una marca alemana de chocolates creada en 1935 por el chocolatero berlinés Theodor Hildebrand. Era un chocolate negro de sabor agridulce y en cuya elaboración se utilizaba cacao, café y nuez de cola (el fruto de un árbol tropical del mismo nombre con un elevado contenido en cafeína), y que se comercializaba en tabletas redondas divididas en ochos porciones dentro de una lata roja y blanca. La presentación oficial de Scho-ka-kola se hizo en los Juegos Olímpicos de 1936 en Berlín como un producto que aportaba energía a los deportistas.

Con el estallido de la Segunda Guerra Mundial el Scho-ka-kola comenzó a distribuirse entre los pilotos de la Luftwaffe y entre ellos se conocía como Fliegerschokolade (chocolate de los aviadores). De todos es conocido el aporte energético del chocolate, pero si en la elaboración se incluyen el café y la nuez de cola el resultado final es un producto estimulante, que aumenta la capacidad de concentración y disminuye la sensación de hambre y fatiga… ideal para que los pilotos alemanes se mantuviesen despiertos y alerta en vuelos nocturnos y prolongados. Por lo menos, más natural que el Pervitin y la Metedrina, metanfetaminas, similares al speed, que tomaban las fuerzas terrestres alemanas y la RAF (Fuerzas Aéreas Británicas) respectivamente.

A fecha de hoy todavía se sigue comercializando este chocolate, en el mismo formato y con alguna pequeña modificación en la elaboración, y se ha añadido una nueva variedad en caja azul y blanca, el chocolate con leche.

Fuente: Historias de la historia. Javier Sanz.

ORIGEN DEL TÍO SAM. USA.

¿De dónde viene este símbolo nacional de Estados Unidos? Un anciano vestido con los colores estadounidenses señala desde el cartel. Muchos piensan que es un presidente, como Abraham Lincoln o una versión barbuda de George Washington, pero la realidad es que se trata de un carnicero. El origen de esta imagen es uncle Samuel Wilson, un comerciante de carnes que suministraba al Ejercito de EEUU durante la guerra de 1812. El 15 de septiembre el tío Sam cumple 49 años como símbolo oficial de los EEUU.

Cuando el gobernador de Nueva York, Daniel D. Tompkins, visitaba la planta de Wilson, observó que los barriles de carne que esperaban ser despachados llevaban impresas las marcas “EA-US” en grandes letras. El gobernador preguntó: "¿Qué representan las iniciales?". Uno de los mozos respondió que estos barriles iban dirigidos a un contratista llamado Elbert Anderson, y en tono de broma añadió que US significaba uncle Sam (tío Sam) Wilson. Los hambrientos soldados acogieron esta familiar forma de referirse a las siglas que marcaban esos barriles tan esperados y al responsable de que les llegasen. Samuel Wilson sería desde entonces su tío Sam.

Tanto fue el éxito de este alias, que medio siglo después, este carnicero fue reconocido oficialmente por el gobierno de EEUU como el prototipo del Tío Sam. Tuvo que esperar hasta 1961 para convertirse en emblema oficial de su país cuando el Congreso estadounidense aprobó una resolución que lo declaró "representante del símbolo nacional de Estados Unidos". El famoso cartel con el hombre de labios apretados y mirada inquisidora no llegó hasta mucho después, y fue utilizado con mucho éxito para reclutar soldados para varias guerras. Bajo el anciano “carnicero” se incluyó en letras grandes: I want you for the US Army (Te quiero para el ejército de los EEUU).

¿ALGUNA NOVEDAD DE JULIO VERNE? RELATO CORTO.

La luz del medio día atravesaba las lamas de las cortinas de los grandes ventanales, haciendo que las pequeñas partículas de polvo en suspensión brillaran como si de diminutas estrellas de la tarde se trataran.

   Faltaba ya menos para el medio día, hora a la que se daba el cierre a la biblioteca municipal. Allí se encontraba Pepe, el encargado y custodio del saber en aquella localidad desde hacía muchos años, la gestionaba desde tiempos inmemorables.

Cada día a esa misma hora, hacía su presencia Juan, un asiduo casi fijo a aquellas dependencias municipales tras la salida del colegio. Su entrada, a la par que curiosa, era siempre peculiar; cosa que hacía gracia a Pepe el bibliotecario, y más por parte de aquel chaval de 12 años.

   —Buenos días tenga Sr. Pepe… ¿alguna novedad de Julio Verne? —decía con una sonrisa en la boca Juan.

   —Buenos días Juanito, tú como siempre graciosillo —contestaba Pepe con un movimiento de cabeza— «Este zagalico siempre igual…».

   Sin demora, ante la mirada atenta de Pepe, Juan accedía a la sección donde tantas horas había pasado y, hasta vivido sus aventuras; embebido entre los atemporales y magníficos textos de julio Verne, Emilio Salgari o Stevenson; autores que entre otros, han llenado de vida y pasión las almas y espíritus de tantos aventureros y viajeros con el solo hecho de atreverse a abrir alguna página de sus obras.

   Pepe, recostado en su sillón tras el mostrador en la entrada de acceso al local, subió sus pequeñas lentes sobre su nariz con el dedo índice, seguía leyendo; era su pasión. Tenía el trabajo perfecto, el tiempo necesario y todo el material para sus lecturas. Aquella biblioteca era su pequeña y particular Ítaca… ¡qué más hubiera querido el mismísimo Ulises!

   Juan, por su parte estuvo un buen rato buscando por las estanterías, perdido. Lo había leído casi todo en la sección juvenil y, ya era hora de ir pasando a unas lecturas un tanto más serias. Pepe se percató de que tardaba más de lo normal en encontrar algo que le interesara y, tomó una decisión que afectaría a los dos para el resto de sus vidas, aunque ninguno de los dos era consciente en ese momento.

   Se levantó en silencio y con cuidado se quitó las gafas que dejó sobre el ejemplar de La Odisea que estaba leyendo por enésima vez.

   Tomó la dirección de la sección de literatura juvenil donde encontraría sin duda a Juan. Al llegar junto a él y, entre susurros, le preguntó:

   —¿Acaso mi pequeño lector no encuentra nada interesante?

   —No, Sr. Pepe, todo leído; estoy empezando a pensar que este lugar se me queda pequeño —dijo con sentimiento.

   Las cejas de Pepe se elevaron, nunca se hubiera esperado esa frase de Juan, pero creyó que había llegado el momento de abrir la mente a aquel muchacho que vivía entre libros, si ello era posible.

   —¿Qué dices, Juanito?, una biblioteca nunca puede quedarse pequeña, y menos para alguien como tú, en los libros está todo, y ya sabes cómo me gusta definirme…

   —Sí, Sr. Pepe, como “el guardián del saber”… lo sé, me lo ha dicho muchas veces.

   —¿Entonces, crees acaso que ya conoces todos los secretos de este lugar?

   —Yo diría que sí, al menos en cuestión de aventuras y viajes, lo demás no me llama la atención, y si no me interesa no lo leo.

   —Eso es un error, Juanito, hay que leer de todo.

   —Quizá tenga usted razón, pero hay cosas que no me interesan y, peor aún, me aburren.

   —Ya veo, Juanito, creo que ha llegado el momento de revelarte algunos de los secretos que se encierran en esta aburrida biblioteca como tú dices. Si alguien es merecedor y digno de ello, ese eres tú, su más asiduo morador.

   La cara de Juan era todo un poema, la sorpresa y la curiosidad se hicieron en él; Pepe había sabido captar sin lugar a dudas perfectamente la atención de aquel muchacho.

   —¡Cuénteme Sr. Pepe por favor! —decía Juan subiendo la voz por causa de la emoción.

   —¡Shhhh!, silencio —chistó el bibliotecario llevándose el dedo índice a los labios— ¿Acaso quieres hacer partícipe a todos de un secreto que es solo para ti? —le preguntó en voz baja Pepe a Juan.

   —No, Sr. Pepe —susurraba el pequeño.

   —Bien, Juanito, acompáñame, que te voy a mostrar algo que te va a gustar de veras.

Pepe, cogió de la mano al pequeño y, tras echar una ojeada a la casi desierta biblioteca, se dirigió al almacén. Grandes estanterías albergaban innumerables volúmenes y multitud de ejemplares de viejos libros que sobrevivían como mejor podían al polvo y al paso del tiempo.

   Tras abrir la puerta, el pequeño se quedó boquiabierto, si en la sala de lectura los libros se contaban por millares, aquello era infinito. Largas hileras de muebles y archivadores se alineaban sin que aquello pareciera tener fin y, mucho menos para un niño de 12 años.

   —¿Ves, Juanito?, aquí está el saber.

   Juan, no daba crédito a lo que sus ojos tenían frente a sí, aquello era una especie de paraíso terrenal. Tras quedar en sepulcral silencio durante el momento en que su mente asimilaba lo que sus ojos veían, miró a Pepe y preguntó:

   —¿Sr. Pepe, ha leído usted todos estos libros?

   —Todos y cada uno, Juanito.

   — ¡Jopé!—exclamó el niño a la vez que agitaba la mano.

   —¡Esa boca, zagal!

   —Perdón Sr. Pepe, lo siento —contestó bajando la cabeza.

   —No pasa nada. Ven, que te voy a mostrar una cosa que nunca ha visto casi nadie, es mi secreto y, por ende, el secreto del bibliotecario que me precedió, ¿entiendes?

   —Sí, entiendo, ¿pero de qué se trata?

   —Eso, mi pequeño amigo, lo tendrás que descubrir tú solo… me temo.

   —Pues ahora sí que no lo llego a entender, Sr. Pepe.

   —Te explico, obra en mi poder un curioso legajo que contiene un gran secreto, muy, muy antiguo. En especial en una de sus páginas, esa es la que te mostrará la verdad.

   —¿Y?

   —Pues que tengo la firme intención de esconderlo entre todos estos viejos volúmenes y, tú deberás encontrarlo si quieres ser partícipe de su contenido. Dentro de uno de ellos lo hallarás si tu curiosidad es lo suficientemente fuerte.

   —Pero… ¡Podría tardar meses o años, Sr. Pepe!

   —O peor, porque solo hay una regla que nunca podrás saltarte.

   —¿Y cuál es?

   —Página que abras en tu búsqueda, la debes leer completa.

   — ¡¿Cómo?! Entonces toda la vida, Sr, Pepe… ¡Me haré más viejo que usted!

   —Ese es el trato, mi pequeño y ávido lector, ¿qué me dices?

   El pequeño Juan, en un principio se veía sobrepasado por aquella titánica empresa que le proponía el viejo bibliotecario, ¡todo un secreto para él solo!, solo debía buscar el libro adecuado y leer cada página, nada más… y nada menos.

   Valiente y motivado, el pequeño Juanito tomó una decisión y, extendiendo la mano hacia Pepe, le dijo lo más solemne que pudo la voz de un niño de 12 años:

   —Sr. Pepe, acepto el desafío.

   Se dieron la mano, para sellar aquella especie de pacto entre amigos.

   —Pero, si se te ocurriera saltarte la única regla que he puesto, se rompe el trato y, nunca más te permitiré entrar en esta sala.

   —Prometo cumplir la regla, Sr. Pepe, no se preocupe.

   —Mañana podrás empezar, te aseguro que esta va a ser la aventura más grande de tu vida, zagal.

   Salieron del almacén y Pepe echó un vistazo a la sala de lectura y, como siempre, no había ninguna novedad. Antes de salir por la puerta, Juan, quiso demostrarle al viejo bibliotecario que estaba a la altura de la situación, que poseía sus propios conocimientos y era digno de acometer aquel reto.

   —Por cierto, Sr. Pepe, ¿a que no sabe usted el nombre completo de Emilio Salgari?

   —Eres un listillo, ¿eh? Has ido a pillarme, pero lo siento, tengo respuesta para ti, se llamaba Emilio Giuseppe Salgari.

   A Juan se le iluminó la cara, había ganado el asalto con el Sr. Pepe. Lo miraba fijamente sin parar de sonreir.

   —¡Demonio de zagal!, ¿Cómo se llamaba?

   —Emilio Carlo Giuseppe Maria Salgari.

   Juan salió corriendo, disfrutando de su primera victoria en el mundo del saber y ante tal contrincante, ¡todo un viejo bibliotecario!

   «La madre que lo parió…este zagal…». Pepe se echó a reír, no tenía otra, aunque enseguida percibió que los pocos lectores que había lo observaban con caras de reproche. Hizo un gesto a modo de excusa para pedir perdón. Se fue a su lugar y tomó asiento, agarró sus lentes de cerca y abrió de nuevo la Odisea, pero antes de reemprender su lectura, miró por la ventana viendo como aún, calle abajo, podía ver a Juanito que no había parado de correr. «Suerte mi pequeño y peculiar Telémaco, el saber es todo tuyo…».

   Al día siguiente, entró Juan a la misma hora, no fallaba, del colegio iba directo hasta la biblioteca hasta la hora de comer en que regresaba a casa.

   —Buenos días Sr. Pepe… ¿Hay alguna novedad de Julio Verne? —Y sonreía irónicamente.

   —Buenos días Juanito, siempre con la misma gracia…, pero hoy comienza tu reto, ¿no lo habrás olvidado?

   —No, Sr. Pepe, y tengo un plan infalible que me hará encontrar el secreto en muy poco tiempo.

   —Me sorprendes Juanito, en verdad me has dejado sin palabras. Vayamos al almacén si quieres empezar.

   Pepe acompañó al niño, ante un mar de libros acumulados durante años y años, descatalogados, ediciones antiguas, algunas muy valiosas.

   —Bueno, ¿por dónde vas a empezar Juanito?

   —Lo tengo muy claro Sr. Pepe, anoche estuve dándole vueltas a la cabeza, buscando la solución, y la hallé gracias a Dios. Es lo más sencillo del mundo.

   —De verdad que eres un saco de sorpresas, zagal, ya me tienes intrigado, explícame.

   —Por el polvo.

   —¿Cómo?

   —Sí, por el polvo acumulado en libros y muebles.

   —Pues ahora sí que me he perdido del todo, ¿qué tiene que ver el polvo?

   —Si ha escondido usted ese papel, no ha tenido más remedio que tocar muebles, libros, estanterías, solo tengo que comprobar en qué lugares ha manipulado para empezar a buscar, no creo que tarde mucho, quizá algunos días, poco más.

   —¡Qué jodío el zagal!, eres avispado de verdad, eso ni se me había pasado por la cabeza. Pero tienes mucha razón. Adelante, todo tuyo, me voy fuera.

   Había pasado una hora y media, y pepe ya sentía curiosidad por juan y, decidió ir a echarle un vistazo, a ver cómo le iba al pequeño.

   —Juanito, ¿qué, cómo vas?

   Se lo encontró sentado en el suelo absorto en la lectura de un viejo libro que Pepe pudo reconocer al instante, una sonrisa furtiva apareció en la cara, la satisfacción embargó el poco ego que tenía.

   —Un momento Sr. Pepe, un momento —contestó Juan si apartar la mirada de las casi roídas páginas de aquel viejo ejemplar que muy posiblemente llevara décadas sin abrir.

   —Ya veo que te interesas por lo que lees, me complace, mi pequeño amigo — contestó el viejo bibliotecario más que satisfecho.

   —¡Este libro trata sobre los griegos antiguos, de una ciudad llamada Troya, de un caballo de madera, de bravos héroes guerreros…!

   —¡Alto, alto, no te emociones!, sé de qué va, se llama la Iliada, y la escribió alguien (que) llamado Homero.

   En aquel preciso instante, Pepe se llevó sus manos al pecho, un agudo y doloroso dolor apareció en su corazón, cayó de rodillas sin emitir ningún tipo de sonido.

   —¡¿Sr. Pepe, qué le pasa?!

   El niño dejó el libro en el suelo, se levantó y corrió a socorrer a su viejo amigo.

   —¡No me asuste, Sr. Pepe, ¿qué le pasa?!

   Entre balbuceos, el bibliotecario acertaba a decir:

   —Avisa fuera Juanito, rápido… me muero… un ataq…

   El pequeño Juan salió corriendo lo más rápido que sus pequeñas piernas podían correr en busca de auxilio para su amigo, sin saber que aquellas palabras que con tanto esfuerzo acertó a decir, fueron las últimas. Pepe murió ese día de un ataque al corazón, allí en su Ítaca particular, entre sus amados libros.

   Aquel suceso dejó marcado al pequeño Juan, fue un duro golpe para un niño de tan corta edad.

   El tiempo pasó y, dicen que lo cura todo, pero a veces el hueco que se deja una pérdida en el alma de pequeños corazones, queda grabado a fuego de por vida.

   Juan terminó sus estudios del colegio y después el bachillerato, se hizo un muchacho con muchas expectativas de futuro, y por fin accedió a la universidad, donde sacó la carrera de literatura con matrícula de honor. En la ceremonia de graduación, resplandecía orgulloso ante sus padres, era un gran logro personal. Pero de golpe, le vino a la mente el recuerdo de aquel vejo bibliotecario que le dejó marcado de por vida. Estaba allí, era quien era gracias a él ente otras muchas cosas. Miró al cielo, al tiempo que el sonido del discurso con el que el decano de la universidad estaba torturando a los asistentes a tan solemne acto, pasó a ser un leve murmullo casi imperceptible.

   «Gracias Sr. Pepe, gracias por todo…». Una lágrima corrió por su mejilla, no le importó, tenía muy claro que su amigo lo observaba orgulloso desde el lugar en que estuviera, el cielo de los griegos, o el de los romanos, ¡qué más da!, sentía que era observado por él.

   La coyuntura económica del país estaba en estado de crisis, algo que se ceba con los jóvenes a la hora de empezar esa aventura que se llama vida laboral. Pero la suerte se alió con Juan, en el ayuntamiento de su pequeño pueblo había salido a concurso la plaza de funcionario… ¡de bibliotecario!

   No dudó, aquel puesto debía ser suyo. Y así fue, más que merecido.

   Ahora era el nuevo bibliotecario, en una biblioteca que conocía a la perfección, el sitio perfecto para él.

   El día que por primera vez accedió al almacén, pues nunca había vuelto a estar allí tras el desgraciado incidente, le vino a la cabeza el reto que le propuso su amigo el Sr. Pepe. Y decidió terminar lo que se había propuesto hacía más de 15 años, hallar el secreto que como un juego de niños había empezado y que no pudo terminar.

   Durante meses, en su tiempo libre o cuando su presencia se hacía necesaria en aquel almacén, seguía buscando. El polvo ya no era una directriz a seguir, pero su tenacidad se empecinaba en desvelar aquello. Y siempre siguiendo la única regla que el Sr. Pepe le puso como condición, leer toda la página que abriese en su búsqueda.

   El esfuerzo, dotado de pasión por aquello que hacía, dio al fin sus resultados. Encontró una hoja de papel manuscrita… ¡por el propio Sr. Pepe!

   Le temblaron las manos, el nerviosismo se hizo en él, le faltaba el aire, la emoción del momento pudo con él. Con manos temblorosas acertó a dejarlo sobre unas cajas llenas de antiguos libros; no tenía el ánimo suficiente para leer la revelación que tras tantos años al fin había pudo encontrar. Respiró hondo, y se tranquilizó, templó sus nervios y con extremo cuidado cogió de nuevo aquella hoja de papel que le había estado esperando más de 15 años a que él, y solo él la hallara.

   Las lágrimas se hicieron presentes, cayendo por sus mejillas al tiempo que leía con el corazón en un puño. Sobre el manuscrito caían algunas, humedeciéndolo, Juan pasaba el dorso de la mano para secar el manuscrito y poder así seguir leyendo.

“Querido Juanito:

Este es el mayor de los regalos que alguien como yo te podrá hacer nunca, esto es: el conocimiento.

   Todo el saber está en los libros, todo está en ellos, solo debes buscar el adecuado. No son necesarios muchos libros, pequeño Juan, solo hay que tenerlos buenos como afirmaba Séneca. Este es mi legado, mi secreto para ti si algún día llegas a encontrar este escrito.

   Hay un viejo proverbio árabe que dice:

   “Libros, caminos y días dan al hombre sabiduría”

   Y eso es lo que te quiero transmitir, aprende de los sabios, Juan, aprende de Cicerón:

   “Si cerca de la biblioteca tenéis un jardín ya no os faltará de nada”

   “Un hogar sin libros es como un hogar sin alma”

   ¿Te das cuenta las sabias palabras que nos dejó como legado?

   O Thomas De Kempis, que dejó su pensamiento en una frase dónde su alma expresaba su sentir:

    “He buscado el sosiego en todas partes, y sólo lo he encontrado sentado en un rincón apartado, con un libro en las manos”

   Este es mi consejo, mi legado y mi secreto, en los libros puedes vivir una y mil vidas, si no lees, solo vivirás la tuya, Juanito.

   ¿Alguna novedad de Julio Verne, Juanito?

    José  de San Juan.  Bibliotecario del pueblo de….